I don’t know what I am, what I’ll be or even what I want to be. I know that I feel tired and that tired I remain.
I know that I want to be loved by someone and be in love with someone.
I don’t know that someone. I believe I do, but we haven’t yet met. I don’t who I am. Or what am I.
I can’t ask you to love someone I don’t even know, right? I can’t ask you to love someone who doesn’t know what they want. I can’t ask you to love what I don’t. I can’t ask you to love a person you don’t know. A person that doesn’t know herself.
But I promise if you do, I will finally know who I am. I promise if we ever meet, I will love you with all that is left of me. If we ever meet, I love you. And I always will. But if we ever meet, I hope you recognize me.
Pensei que era viciada em escrever, consegui viciar-me em ler Parece tão mais seguro ver a história por fora, mas deixa demasiado a desejar, é tão mais tentador ver a história por dentro Viver a história por dentro, lê-la de fora mas com uma escuta nos bastidores Observar a vida pelo uma câmera de vigilância Enquanto se é obrigada a vivê-la em paralelo Ou a tentar vivê-la Eu sei lá Não sei fazer publicidade Não sei fazer histórias bonitas Não quero publicidade Apenas tento fazer dinheiro com isto por que parece que é a única coisa que faço. Posso sempre fechar os meus textos num cofre selado arranjar um trabalho que pague a renda e enfim viver a vida paralela, ausentar-me quando ficar aborrecida, fico apenas no meu posto de vigilância a garantir que nada colapsa enquanto eu fico no meu cofre fechado no meu universo impossível Não quero histórias bonitas São tão falsas como aborrecidas como rapidamente se tornam tristes São tristes de natureza Uma história crua caótica confusa, como alguém. Alguém real. Não uma história bonita de contos de fada com margens cor de rosa. Odeio cor de rosa. É falso. Cor de rosa é falso. São viciada em ler Ler pensamentos Ler os meus pensamentos Não pensem que é tarefa fácil. Nem que tento ler os vossos. Ler os meus já é, acreditem, já é trabalho que chegue Viciada em ler, ler cada estrofe de cada poema, ler cada capítulo de cada livro Mas no fim escrevo Escrevo porque não consigo evitar. Escrevo porque.. porque escrevo É assim que vivo, é essa a minha condição, se não puder escrever… bem se não puder escrever então… Não tenho resposta Suponho que se tivesse uma boa memória Nah.. não funciona. Não funciona porque além de ser inútil, não seria para sempre Escrever não é só eternizar Escrever é criar. É deixar fluir Se cortares o pensamento O pensamento acaba E a criação não existe Wow agora foi mesmo fiquei sem palavras foi isso Às vezes fico parva com os sítios que as palavras me levam é como se escreve-se apenas como intermediária apenas escrevo o que alguém me dita E é como se ganha-se consciência de que quem dita sou eu… Quem escreve apesar de tudo sou eu… Sou eu, só eu e as vozes da minha cabeça, só eu e os pensamentos que teimam em não me deixar dormir É como se às vezes ganha-se consciência e ter de pensar o que…escrever a seguir. Sendo que quando penso no que escrever a seguir penso o que escrevi antes E quando penso o que escrevi antes penso porque é que comecei a escreve-lo e quando penso porque é que… Perco me no mar de pensamentos por onde já passei e esqueço-me de como começou É como uma discussão, suponho. Começas a discutir sobre batatas e acabas por dizer: a vida não é morango. Sinceramente nem sei de onde é que veio isto mas a vida certamente não é um morango. Enfim acho que me perdi. Não sei se alguma vez me encontrei ou se o farei Mas…continuo por aqui. Talvez seja este o meu propósito, talvez possa, eu sei lá não sei mesmo… Pensei demais, questionei demais. Dormi de menos. Desculpem se me apanharem de surpresa no meu posto de vigilância, sou capaz de ter um curto circuito. Mas enfim a vida continua Eu continuo aqui.. Não sei bem a fazer o que, mas continuo aqui. Ah, talvez vos possa entreter.. Ou fazer pensar. Engraçado, é o que normalmente dizem sobre a arte. Será que sou artista? Que pergunta… se não sou artista sou maluca por isso prefiro artista, é mais chique. Lembro desta frase, não sei bem de onde.. “Queres ser ator ou esquizofrénico?” Porque é essa a linha, não é? A linha entre… A linha entre os nossos “problemas” e a nossa arte.. a linha entre o espelho e o reflexo, sabem a linha entre sonhar e estar acordado. É essa a linha, não é? A linha entre uma doença sem cura, e uma cura sem doença. A linha entre…um vício e um refúgio Um medo e uma necessidade Uma paixão e uma obsessão É essa linha, não é? Às vezes penso nisso… Em qual será essa linha e em quão perto estarei de a romper
Escrever não é opção É cura Escrever não é opção É refúgio impingido Escrever não é opção É reflexo É ler as entrelinhas do contrato com o próprio cérebro É ler nas entrelinhas da própria complexidade da mente, do mundo, do amor, de tudo o que se sente se pensa ou se pensa que sente Escrever nunca foi opção, nem nunca será Escrever não é uma profissão Escrever não é uma paixão É uma necessidade Que às vezes pode parecer uma maldição E às vezes um dom É refúgio do mundo E é um alerta para o mundo O livro é tão confuso de escrever como de ler Confuso em sentidos diferentes Se como leitor não entende o que lê Imagine como escritor não entender o que escreve A escrita não dá desculpas, não pede por favor, não vê horas, lugares nem pessoas à volta Vê letras que precisam estar no papel ou sair do teclado Sair do teclado devidamente ordenadas, caoticamente ordenadas ou desordenadas Com um ou vários sentidos ou nenhum Dificilmente é nenhum talvez seja apenas indefinido, não identificado, confuso, intitulado Mas dificilmente ou diria até nunca sem motivo Nunca sem causa ou sem consequência Nunca sem sentido Pode apenas seguir por linhas tortas Caminhos irregulares Caminhos que nem se parecem com caminhos Às vezes parecem-se com penhascos É, são mais penhascos do que caminhos Mas se pensarmos um penhasco pode ser um caminho um caminho para baixo ou para cima Um caminho que tem um fim De qualquer das formas é um caminho, certo? Bem passa a ser um caminho Escrever é simplesmente natural Ou subnatural Se calhar é mais isso Ou é simplesmente simples Simplesmente caótico Como deve ser.
I don’t want to talk ‘cause I don’t know what to say. I wanna write cause that’s all I fucking do. I wanna be loved but I don’t know how to love. That paralises me. It chokes me, it closes my troat in a second It freezes the tears, the eyes it gets hard to breathe. That’s what’s happening right now. I’m writting what’s happening right now, like a script of my own life, a script of my colapses, mostly. You know what’s my problem? I’m livving inside a cage, inside a vicious cicle. And I can’t wait to get out of it. But I don’t know how. I can’t be the person I want to be in this cage …maybe it aint the cage, maybe I just can’t seem to find the key. Maybe I should.. no that’s rediculous I can’t write comedy… congrats for those who do! You must be so much happier and ligther than me or maybe even more repressed …well I don’t know… Maybe I could write comedy if I wasn’t colapsing or the world weren’t colapsing I don’t know, maybe I just… Maybe I just got dark and you know maybe now my comedy sucks You can always laugh at my disaster That usually works we all laughed when Jason Statham killed that guy with fishhook or something, I didn’t at first but then I heard so many people laughing that I also did. I laughed at their laugh. Well, F.R.I.E.N.D.S make me laugh. It’s a great show. Who am I talking to? Is there anybody reading? No? Good. Once you read it is yours. So technically this is a gift! Go ahead, read it. Make it yours, rewrite between the lines, rewrite it in your mind, make a film out of it. Go ahead, take my gift to you. Make it yours. It makes no good on my notes, right? I mean I can laugh about it later.. maybe show my friends… “Look what I wrote, one more tone of white on my hospital room walls…” Maybe I’ll cry reading it later, when I’m trying to organize my notes and I find this and I can’t remenber when or why I wrote it. Maybe I’ll cry reading it. Like I did writing it. Hey maybe not I just endup smilling while reading it, I’m not quit sure why, but I did. lol, have a good day bye. I just ruin the whole thing didn’t it? I’m just kinda losing it these days. Anyways don’t mind me just dropping the crisis of the day. I Promise I’ll bring you something less depressing later. Who am I fooling? No I will, I will. Just wait until I meet a decent man, then I will, that’s gonna take a while problably, you can sit while you wait. But I will come back with something a little less depressing, I promisse.
